Somos masoquistas. En el fondo nos atrae lo prohibido, nos reconforta saber que tenemos al alcance lo que no podemos poseer. Y aún cuando nos duele terriblemente alejarnos del deseo, somos capaces de esperar un nuevo día, semanas, meses al borde de la desesperación, solo para sentirlo otra vez. Sentirlo en nuestra mirada, en nuestra imaginación, donde no hay fronteras de ningún tipo, donde no importa lo que piense el mundo, donde no existe la moral si no queremos que exista.

Somos masoquistas porque nos gusta sufrir por algo que nos haga sentir vivos. El placer que nos produce creer que nuestros sentimientos no son en vano -cuando sabemos que lo son- es solamente comparable al placer que nos produce la más pura e intima soledad en compañía de nosotros mismos, es tan entrañable como el deseo de nunca alejarnos de nuestros vicios más descarados. Y es que somos masoquistas por el propio vicio de encontrar en la rutina diaria las amarras para no desvanecernos en un mundo monocromático.
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We are masochistic. In the end, what's prohibited attracts us, it encourages us to know that we are so close to what we cannot possess. And yet when it hurts us terribly to move away from the desire, we are capable of waiting a new day, weeks, months at the edge of desperation, only to feel it again. To feel it in our sight, in our imagination, where there are no frontiers of any type, where it is not important whatever thinks the world, where the morality does not exist if we do not want it to exists.

We are masochistic because we like to suffer for something that makes us feel alive. The pleasure that produces us to believe that our feelings are not in vain - when we know that they are - is only comparable to the pleasure that produces the purest and intimate loneliness in company of ourselves; is never so intimate as the desire of never getting away from our hardened vices. And the thing is that we are masochistic for the own vice of finding in the daily routine the straps not to vanish in a monochromatic world.